O poeta não é triste, mas lembra-se

Escuto o que colapsa,

do resto quase nada.

Sei dalguns ninhos novos 

em cima de árvores antigas,

mas mesmo nesses ovinhos cinzentos

pintalgados de um castanho ameríndio,

vejo apenas uma luz mortal

desbotada, inodora

incapaz de acordar-me a horas decentes

para abraçar-te como da primeira vez.