Até o título ardeu

Podia haver silêncio, mas não há.

Apenas um crepitar de sombras

centrífugo, 

roendo — das pontas para o centro —

o mapa pessoal, a carta juvenil garatujada 

num dialeto agora indecifrável para sempre,

criptograma com asas de cisnes

e  plátanos do primeiro jardim.

Podia haver silêncio,

se a vida parasse

e o passado não crescesse como uma ideia fixa.