Ilhéu do Baleal

sim, o azul português que não é português.

Ao fundo, a Berlenga, ilha de piratas desempregados.

Signos arcaicos em constante movimento.

Os turistas contudo vêm mesmo assim.

Querem entrar à força numa história que já acabou.

As mulheres escrevem demais

As mulheres escrevem demais, digo-me.

Os homens, demasiado pouco.

Elas arredondam os versos.

Eles afiam-nos como lanças.

Talvez tudo isto não passe

de um viés, de um reflexo enganador

do sol ao meio-dia, que,

em vez de iluminar, incendeia.

Seria preciso uma prova cega,

como nos concursos de vinho.

Mas ler poemas é um ato solitário,

e ninguém pode secretariar a solidão.

Talvez esta conclusão seja, afinal,

uma lenda verídica,

ou apenas um poema hermafrodita.

A pá

Nada me diz por onde prosseguir.

(O primeiro verso costuma ser para deitar fora).

Ao lado da nova gata - núbil e fresca - 

tenho a pá que comprei para enterrar a velha.

O problema é esse:

independente do caminho,

o destino é certo.

A festa, se a houver, será o caminho. 

Depois, a pá tratará do resto.