O limo

Às vezes, para relaxar,

penso que sou um limo estreito e comprido,

numa zona de maré.

  

​Ali, preso à rocha,

sabe-se lá como,

estendo o meu corpo

no sentido da corrente que passa.

Não lhe oponho qualquer força.

Não vale a pena.

  

​Assim, deixo-me ficar a tiritar,

na macieza possível da água salgada

durante toda a maré.

E se esta muda,

mudo com ela,

danço com ela,

naquela atmosfera muda e lunar

que tem o fundo do mar,

como um ator que a convoca

com a nitidez necessária

para nos fazer acreditar.

O teu sortilégio

Tudo cai. 

Mas tu, não.

Andas sobre as águas, 

calça arregaçada,

molho de redes ao ombro, 

os peixes olhando de baixo para cima, 

o teu sortilégio. 

Perguntam entre os demais

como é possível haver um homem assim,

capaz de caminhar sobre a liquidez do lago,

sem espada nem lei, sem terra sequer. 

Como é capaz

um homem ser pobre por vontade própria?

Metamorfose

Deito-me na cama, fecho os olhos com força, enrolo-me em mim. Vêm-me à memória aquelas lapas que encontrava na foz do rio Mira, na maré baixa, encrostadas na rocha viva.

Posso, afinal, dizer, como elas: dificilmente me tiram daqui. Casca rija por cima, a velha crosta da Terra por debaixo. Tão segura ilusão...

As ondas são os lençóis, que sobem ou descem consoante as marés. Eu, molusco de mucosa húmida, informe, recolhendo-me e encolhendo-me diante do olhar guloso dos outros; distendendo-me depois, já morto, dentro da panela, com molhinho de alho e coentros a temperar-me o corpo, desalmado, porém.