Irremediável

A vida é tão pouco.

Talvez por isso a gata durma, irremediável, na marquise.

Lá sabe ela que pouco mais temos do que o sol

e a noite, quando chega, parece vir para sempre.

O comboio finge que passa, mas não.

Volta e revolta, a toda a hora.

Dirão que é outro comboio, outros passageiros.

Mas o que passa por aqui 

é sempre o mesmo comboio,

sempre as mesmas pessoas.

Conheci-as noutros tempos.

Quando as revejo, calo-me e sigo.

Temos vergonha uns dos outros,

porque não conseguimos sair daqui.

Angústia

Às vezes nem sei o que escrever. O sentimento que mais me acompanha é a angústia: a consciência da nossa impotência perante os constrangimentos da vida.

Os dados já foram lançados há muito. Até aos quarenta anos, temos a sensação de que ainda rolam sobre o pano verde da mesa e de que tudo permanece em aberto. Depois começam a parar, um a um, redefinindo lentamente o número que nos calhará em sorte.

Vinte anos mais tarde, dos seis dados que lançámos, apenas um continua a rolar. Vamos, por isso, somando os pontos dos dados já imóveis, sabendo de antemão que a sorte que nos coube dificilmente poderá ser alterada.

O silêncio das pirâmides

O que te devem, afinal, as coisas?

 As memórias e os lapsos?

Podias bem fechar os olhos

 e adormecer para sempre ali, 

como escreveu Pessanha,

 seguro e firme, aconchegado.

Podiam depois saltar, calcar, 

pois nada iria doer-te.

E mesmo as injúrias e os gritos perder-se-iam no silêncio intransigente das grandes Pirâmides de Gizé.