O que ficou do mar

É impossível lembrar-me agora

de todas as praias, de todas as vezes

em que as ondas se entrepunham,

mais ou menos redondas,

entre mim e o horizonte.

O que ficou

foi apenas a sensação gelada;

quanto muito,

o frescor dos salpicos,

o abraço que dei então ao mar,

como se ele fosse

um irmão

acabado de chegar

do outro lado do mundo.

O limo

Às vezes, para relaxar,

penso que sou um limo estreito e comprido,

numa zona de maré.

  

​Ali, preso à rocha,

sabe-se lá como,

estendo o meu corpo

no sentido da corrente que passa.

Não lhe oponho qualquer força.

Não vale a pena.

  

​Assim, deixo-me ficar a tiritar,

na macieza possível da água salgada

durante toda a maré.

E se esta muda,

mudo com ela,

danço com ela,

naquela atmosfera muda e lunar

que tem o fundo do mar,

como um ator que a convoca

com a nitidez necessária

para nos fazer acreditar.

O teu sortilégio

Tudo cai. 

Mas tu, não.

Andas sobre as águas, 

calça arregaçada,

molho de redes ao ombro, 

os peixes olhando de baixo para cima, 

o teu sortilégio. 

Perguntam entre os demais

como é possível haver um homem assim,

capaz de caminhar sobre a liquidez do lago,

sem espada nem lei, sem terra sequer. 

Como é capaz

um homem ser pobre por vontade própria?