Entre os dedos

Fogem-me os poemas por entre os dedos,
como gatos que se deixam afagar,
mas apenas por momentos.

Tão caprichosos são
que, à menor falta de atenção,
se esquivam e rebentam  

em surdina 

sobre o rio da minha aldeia,
que os leva, de afluente em afluente,
até ao livro do mar.

Irremediável

A vida é tão pouco.

Talvez por isso a gata durma, irremediável, na marquise.

Lá sabe ela que pouco mais temos do que o sol

e a noite, quando chega, parece vir para sempre.

O comboio finge que passa, mas não.

Volta e revolta, a toda a hora.

Dirão que é outro comboio, outros passageiros.

Mas o que passa por aqui 

é sempre o mesmo comboio,

sempre as mesmas pessoas.

Conheci-as noutros tempos.

Quando as revejo, calo-me e sigo.

Temos vergonha uns dos outros,

porque não conseguimos sair daqui.

Angústia

Às vezes nem sei o que escrever. O sentimento que mais me acompanha é a angústia: a consciência da nossa impotência perante os constrangimentos da vida.

Os dados já foram lançados há muito. Até aos quarenta anos, temos a sensação de que ainda rolam sobre o pano verde da mesa e de que tudo permanece em aberto. Depois começam a parar, um a um, redefinindo lentamente o número que nos calhará em sorte.

Vinte anos mais tarde, dos seis dados que lançámos, apenas um continua a rolar. Vamos, por isso, somando os pontos dos dados já imóveis, sabendo de antemão que a sorte que nos coube dificilmente poderá ser alterada.