O campo das liliáceas

Irrompem no cascalho flores amarelas.

Gostava de saber o nome delas,

mas isso destruiria a música dos fonemas.

Nem todos têm a coragem de Pessanha

para escrever duas vezes

num breve poema

"o campo das liliáceas".

Poema a partir da nossa cama

A luz entra

pela fresta dos cortinados.

A cidade aproxima-se

como uma automotora

num túnel asmático.

As gaivotas pairam,

como abutres sobrevoando

os restos da noite.

O dia começa —

embora o passado continue aqui,

em analogias perversas.

Antigamente aquilo.

Agora isto.

Para me aliviar digo a mim mesmo:

é natural que assim penses.

Filtraste a memória,

recolheste apenas

o bem que ela guardava.

O passado é um veneno

a espalhar-se pelo sangue

enquanto ponderamos

os prós e os contras

da empresa

em que nos tornámos.

Quando o tempo

se esquece momentaneamente de nós

e nos lembramos

momentaneamente dele,

tudo isto acontece

porque a luz

que passa pelos cortinados

apenas nos deixa entrever

coisas que não vemos,

nem vimos nunca sequer.

Sedimentos

Vento na pele, no cabelo,

a tampa da caneta baloiça sobre a mesa verde.

O ruído da mota lá atrás, a paisagem que vibra,

ora perto, ora longe, sempre em movimento,

num vaivém expandindo-se 

em direções simultâneas e opostas,

como as peles de cobra onde escreviam os antigos,

palavras que se desenrolam como ondas de mar

rebentando na praia,

ao pé dos ouvidos, da boca,

ou apenas da memória,

essa praia de sedimentos que se acumulam,

moldados como castelos de areia entre o ir e vir de uma maré.