Dentro do carro

A chuva acentua a clausura, reduz sons, retira gente da rua. É um curto dilúvio, não redentor, mas paliativo. Os vidros esfumam-se, como pálpebras que se preparam para o sono.

Do outro lado, imaginas os campos, a ambição dos rios — ribeiras que acordam de súbito quando sentem os pingos frios sob a pele.

Antecipas o sol, o clamor esfomeado dos animais, a urgência das flores e das suas feromonas correndo pela charneca à procura das abelhas arregimentadas pela luz que regressará em força.

E tudo isto se repete, vezes sem conta, a partir da bolha que te enclausura o corpo e expande o que imaginas.

Amadora, 18 de Março de 2026

O campo das liliáceas

No cascalho irrompem flores amarelas.

Mas se por aqui pusesse o nome delas,

murcharia a marcha melódica dos fonemas.

Nem todos têm a coragem de Pessanha

para escrever duas vezes num poema,

duas vezes "o campo das liliáceas".

Poema a partir da nossa cama

A luz entra

pela fresta dos cortinados.

A cidade aproxima-se

como uma automotora

num túnel asmático.

As gaivotas pairam,

como abutres sobrevoando

os restos da noite.

O dia começa —

embora o passado continue aqui,

em analogias perversas.

Antigamente aquilo.

Agora isto.

Para me aliviar digo a mim mesmo:

é natural que assim penses.

Filtraste a memória,

recolheste apenas

o bem que ela guardava.

O passado é um veneno

a espalhar-se pelo sangue

enquanto ponderamos

os prós e os contras

da empresa

em que nos tornámos.

Quando o tempo

se esquece momentaneamente de nós

e nos lembramos

momentaneamente dele,

tudo isto acontece

porque a luz

que passa pelos cortinados

apenas nos deixa entrever

coisas que não vemos,

nem vimos nunca sequer.