Metamorfose

Deito-me na cama, fecho os olhos com força, enrolo-me em mim. Vêm-me à memória aquelas lapas que encontrava na foz do rio Mira, na maré baixa, encrostadas na rocha viva.

Posso, afinal, dizer, como elas: dificilmente me tiram daqui. Casca rija por cima, a velha crosta da Terra por debaixo. Tão doce ilusão...

As ondas são os lençóis, que sobem e descem consoante as marés. Eu, molusco de mucosa húmida, informe, recolhendo-me e encolhendo-me diante do olhar guloso dos outros; distendendo-me depois, já morto, dentro da panela, com um molhinho de alho e coentros a temperar-me o corpo, desalmado, porém.

Entre os dedos

Fogem-me os poemas por entre os dedos,
como gatos que se deixam afagar,

uma ou duas festas apenas. 

Tão caprichosos são
que, à menor falta de atenção,
se esquivam e rebentam  

em surdina 

sobre o rio da minha aldeia,
que os leva, de afluente em afluente,
até ao livro do mar.

Irremediável

A vida é tão pouco.

Talvez por isso a gata durma, irremediável, na marquise.

Lá sabe ela que pouco mais temos do que o sol

e a noite, quando chega, parece vir para sempre.

O comboio finge que passa, mas não.

Volta e revolta, a toda a hora.

Dirão que é outro comboio, outros passageiros.

Mas o que passa por aqui 

é sempre o mesmo comboio,

sempre as mesmas pessoas.

Conheci-as noutros tempos.

Quando as revejo, calo-me e sigo.

Temos vergonha uns dos outros,

porque não conseguimos sair daqui.