Ao soldado desconhecido

Era um poliedro preto,

menir espetado

 na consciência da espécie,

páginas brancas arrancadas

e amontoadas sobre as colinas de Verdun.

Quem diria que,  em tantos soldados mortos,

havia Deus insuflado,

um por um,

e logo pelas ventas,

o sopro divino?

As coisas prenhes do passado

Tão prenhes de passado, as coisas.

É preciso regressar a elas de vez em quando,

perguntar-lhes como foi.

Caso contrário mudam de aspecto,

ou somos nós que lhes mudamos o aspecto.

E quando, então, lhes abrimos as páginas

para nos falarem da avó

ou da festa de aniversário

em que o tio se embebedou

e se fechou depois na casa de banho,

já se esqueceram de tudo.

E por mais que molhemos a madalena no chá,

não há anjo nem demónio

que nos convoque

para o almoço de domingo,

quando o pai nos falava de um amigo

que teve na tropa,

enquanto a mãe nos servia sopa de lentilhas.

5 sentidos

Um eucalipto

(e o aroma que se desprende das folhas),

alguns raios de sol

sobre a pele ainda gelada,

quatro ou cinco pássaros

pretos de bico amarelo

pastando na erva da rotunda,

mais alguns que chegam

entretanto chilreando.

Que mais poderias querer?

Sobretudo se tudo isto acontece

quando acabaste de tomar

uma meia de leite

e uma torrada amanteigada.