Impotente, o vento varre Sodoma,
levando apenas e para longe
as suas esperançosas cinzas,
que lançadas humildemente
sobre as cabeças
lembram "Àquele que é"
que todos os outros não o são.
E, deixando de ser em tempo algum,
na autoproclamada ausência
se redimiriam, os mortais,
que sem cinzas agonizam agora
na culpa de não serem pó.
Sem comentários:
Enviar um comentário