Era um poliedro preto,
menir espetado
na consciência da espécie,
páginas em branco arrancadas
ao livro das vidas
— que amontoadas jaziam
sobre as colinas de Verdun.
Quem diria que,
em tantos soldados mortos,
havia Deus insuflado,
um por um,
e logo pelas ventas,
o sopro divino?
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