Só os vindouros

Ofuscaram-se ainda mais as coisas já pálidas,

sôfregas — 

como dois morangos que ficaram por apanhar.

Embaciaram-se os vidros do carro,

o sinal teimou em não se esverdear,

a criança chorou no banco de trás,

como um telemóvel a tocar durante uma reunião importante.

E ao escrever isto, tive a impressão de ser moderno —

o que é, afinal, uma pretensão antiga demais.

Mas como saber o que sou? 

Só os vindouros sabem quem fomos. 

Por ora, transigente como uma alga feita à maré,

ao sabor dos telejornais ou das coisas ínfimas, 

interiores como temores.