A cidade

 Abre-se a cidade — perdão, a janela —

 e as vozes entram como se atores desastrados 

falassem alto nos camarins.

 É quase primavera — perdão, é primavera. 

Aqueles primeiros dias de uma estação

 em que não sabemos ainda

 o que havemos de vestir. 

A cidade não para. Por isso é cidade. 

Se parasse seria outra coisa.

 E como eu desejaria que ela o fosse — ou talvez não. 

Sei apenas que as coisas deviam ser outra coisa, 

mas não sei ao certo como elas deviam ser. 

Estou confuso. Estamos todos. 

Por detrás da manhã, a tarde e depois a noite.

Sempre a mesma sensação do tempo sem qualquer aceleração. 

Apenas aquela impressão confortável 

de quando se vê os carros e as casas;

 os rios e os montes a 50 mil pés de altitude,

 enquanto comemos a sandes e o chá

 que o comissário de bordo nos entregou.

É isso, a vida? 

Uma gaivota emite os mesmos sons

que emitiria num porto de pesca. 

Anda, contudo por aqui ao lixo.

Nem sei como adormeci em Lisboa

e acordei em  Karachi, no Paquistão.