Passeio ao campo

 O lago paira, ao meu lado, nimbado pelo trinado dos pintassilgos, pelo tchê-tchê dos bicos de lacre em bando. Tudo isto faz-me regressar ao princípio, seja lá o que isso for. 

Por cima, alinham-se, no cabo de alta tensão, os estorninhos aprumados, como soldados numa parada em honra do sol que esmorece ao fundo. 

Aqui, tão perto do inferno, tudo é perfeito, aparentemente perfeito. Melhor será não fazer perguntas e levar apenas os sentidos a pastar pela superfície do campo.