Escrever

 Assobia o vento na persiana. É o outono a chamar-nos, certamente.

Escrever parece ser uma luta contra a desilusão, uma tentativa para voltar a iludirmo-nos. Por momentos, resulta. 

Há um vislumbre de paz, a sensação que alguém nos ouve e afaga depois a cabeleira farta da nossa infância. 

O tempo passa, porém. Quando relemos meses ou anos depois o que havíamos escrito, tudo aquilo é estranho e estrangeiro.

Podemos ainda reconhecer, aqui ou além, um momento inspirado, um assomo de génio.  

Porém, a sensação que prevalece tem a frieza da leitura de uma lápide fúnebre: "Aqui jaz um sentimento intenso, mas fugaz. Que repouse em paz para todo o sempre (seja lá o que isso for)".

"Velho escrevendo" de Boris Dubrov