A coleção dos cromos por acabar ainda.
A chuva morrente que teima em ofuscar
o que já não brilha mais.
Deixo o odor da noitada
a fermentar sob a pele.
A noite foi longa, a noite foi curta.
Dança comigo, miúda.
De dois em dois minutos
morre uma estrela
e em redor dela
fenecem no escuro
um cesto florido de planetas estúpidos.
Vamos dançar, miúda,
como se houvesse amanhã.
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