Triste.
Choro, fazendo cair as folhas sobre o meu entendimento.
Ontem, página mesclada de verde e morangos.
Hoje, apenas página.
Avanço.
O sol pôe-se num crepúsculo de Deuses por venerar.
Luto.
Refem,
entrego-me às correntes de Novembro.
Os sinos dobram até ao encantamento.
Adormeço.
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