Outra vez, um Verão.

Já podes descer do frio

 para a tua duna favorita.

Do mar chegar-te-á uma brisa aparente, 

um sopro pelas narinas,

 insuflando-te velhas recordações, 

biquínis verdes subindo e descendo

ao sabor das ondas. 

Talvez tudo isto não passe

 de uma alucinação benigna,

 daquelas que os gatinhos têm 

no ventre das mães. 

Talvez as ondas sejam um campo de feno a arder

 e no meio das chamas tu não queiras mais saber

o que é, ou não, a verdade. 

Despedida adiada

Como uma despedida,

partindo de costas,

de peito invertido,

confusão de sentidos,

cruzamento com destinos parecidos —

mas afinal distantes.

Como uma despedida de pássaros

que decidiram invernar

nas orelhas das rochas,

quando ouviram o ruído nocturno das marés,

quando entenderam

que não chegariam mais

ao ar quente dos palmeirais.

Procurar

Às vezes, nada me inspira.

Há gritos, sussurros, frases infantis na sala do lado.

Mas surdo como uma porta aberta,

a minha caneta procura apenas qualquer coisa

de que não sabe ainda o nome

para matar-me a fome.