Magras são as manhãs
para o lirismo que pousa
como pó sobre as mobílias.
Escrevo-as com um pano,
prendendo as palavras
na humidade do tecido.
E, se no final,
as mesas e os armários brilham
como capacetes de legionários
antes da batalha,
e a alma começa devagar
a regressar ao corpo,
é na folha de papel
que ficam
as marcas irregulares
das sensações.
A pergunta é sempre a mesma:
o que farei agora,
depois das deixar aqui e assim
na ata desta reunião sincera.
Regar as plantas, talvez.
Regue as plantas e antecipe as palavras que escreverá outro dia quando o pó já não cobrir os móveis e no recinto dos cânticos mais discretos encontrar a herança de tábuas sagradas com a respiração com que celebra cada instante.
ResponderEliminarDesejo que esteja bem.
Um beijo.
Seguirás cumpliendo tu misión como Poeta: iluminar, conmover, detectar lo que es urgente encontrar ...
ResponderEliminarBravo, amigo .. Abrazo hasta allá...