a gralha e a raposa

a gralha branca esvoaça no ato clínico de nascer
entre as pernas da sua virgem mãe

traz no bico um pedaço de pão
roído por gengivas gastas e amarelecidas
pelo mesmo vento seco que contaminou as casas

astuta, a raposa pede-lhe que cante
e a gralha imita a primeira palavra
enquanto a vela derrete a noite da aldeia

o pão cai-lhe do bico
e a raposa engole-o cheio do resto da vida
 

Cara e coroa

Quem afinal lhe iluminou o caminho ?

O caminho que ele ainda pisa a medo com os seus pés mudos 

e que entrevê  com dificuldade entre a poeira que esconde

o seu destino de caminhante cabisbaixo.

Foi um pássaro azul fluorescente que lhe saiu do peito 

ou  uma coruja feita apenas de vento que do pensamento lhe avoou?

palpite

gosto da tua nova mulher
porque se deixa morder pelos gatos
a anterior, mordia-os

parece infantil, dizes tu

as mãos rezam

góticas

arcos quebrados

suportando o peso

da prece

sem pressa

os olhos erguem-se

procuram

na copa das árvores

pássaros lunares

chamam-lhe anjos

parece que incendeiam o mal

com os seus lança-chamas estelares

parece infantil, dizes tu

mas a poesia e as crianças têm em comum 

esta simplicidade frágil

estranhamente invencível

Relativismo

Que os meios nunca justifiquem os fins, porque há valores absolutos ou de urbanidade que não devem ser violados. A vida é uma caminhada, um mistério e nunca um objetivo.

Esperar

Espero contra toda a esperança.

A avenida que vejo já não existe.

Só um pássaro negro ficou

e  pia, pia, pia estridente e metálico

como se também ele soubesse.

Espero contra toda a esperança

e por mistério é isso que me anima.

Hoje não há caracóis

É sentado nas traseiras da cidade próspera

que Te escuto,

regressado à momentânea indigência dos plásticos

que esvoaçam entre árvores roídas pelo chumbo dos escapes

- aí mesmo onde os pardais ensaiam eloquentes discursos

para a próxima primavera

Sentado na pedra,

vejo correr o Outono

na direcção do sul, do sal,

da alegria fictícia que os habitantes inventam

para se esconder da invernia soletrada por poemas como este.

Passa o comboio.

Podia escrever uma ode ferroviária,

mas não tenho tempo.

Não há tempo na cidade das luzes fluorescentes,

onde as pretas limpam os restos do pó levantado

pela orgia das ilusões, pela tesão do mercado.

Os transeuntes passam olhando para dentro,

só na memória encontram o conforto

da festa de aniversário

onde à sombra de um largo sobreiro

estavam todos de novo presentes:

o pai, a mãe e as formigas

que passavam pelas ervas de uma avenida pungente.

Os  poemas têm a natureza de qualquer negócio.

Ganham, no seu fecho, o lucro que os afama.

Procuro assim as palavras convenientes (ou contingentes),

as mais encantatórias e ondulantes.

Mas a verdade, a que me obrigo, é um lugar gasto

por uma chuva miúda, persistente.

Procuro nos bolsos, apressado por um tempo burguês, as últimas palavras.

Hesito, pondero e pouco consigo dizer-te para além de

“caminha sem chapéu ou destino e deixa a barba por fazer”.