El Jadida #1

Era habitual em El Jadida (Marrocos) encontrar no final do dia, homens sós a ler e a refletir virados para o mar e não para Meca, onde se viram no momento das orações.

Escrevi sobre este fato, estes curtos versos:

duas estrelas
e quatro luas viajantes
iluminam a praia
onde o homem azul*
olhando o mar
recorda um deserto 
escondido no futuro




*Aos berberes, tribo indígena marroquina, chamam "Homens azuis"

A forma mais radical de liberdade

Estranhamente, ou talvez não, também  descobri sozinho esta forma de  me sentir menos prisioneiro.

O sorriso do Hassan

Je ne suis pas un autre,

eu sou o outro,

o que me atira sorridentes beijos  

a caminho da aldeia,

o que apenas sobrevivendo

partilha comigo o último pão,

o que preso no seu circo de feras

gasta um gesto verdadeiramente livre

para me cozinhar um cuz cuz.

Je ne suis pas un autre,

eu sou o outro,

o que caminha a meu lado

serenamente,

o que me estende o seu único braço,

o que por mim ora e me faz orar,

o que me faz ter saudades

do inferno, da pestilência invita

que carreguei rente à pele,

e da pureza que descobri dentro dela.

Je ne suis pas un autre,

eu sou o sorriso do Hassan.

Pedro e Hassan (caseiro de uma propriedade rural) na província de Doukala.

Hoje há caracóis

Se a mão do ato fere a melancolia,
pensar nela apenas a enxota -
com graça, às vezes,
sem vitalidade, quase sempre.

 Creio que é por amor,
 e não por medo,
que aceito este sofrimento de agir tão levemente.

Creio na magia de Não Ser
e deserto trôpego das trincheiras,
como um profeta anónimo
que colhe de flor em flor
o microscópico pólen de curtos dias.

Visto-me de preto
para fenecer no firmamento.
E assim preparo discreto, ou mesmo nulo,
o caminho dos vindouros - sua esperança e alegria.

Ensaio com persistência
a ausência de palavras,
para que no altar da estreia
não me falte o silêncio.

Novos navegadores

O casco das naus roçando

a copa dos pinheiros

faz lembrar o índico vento.

Os esquálidos e rotos marinheiros

que descem o tronco do sobreiro,

parecem formigas a caminho

de um caroço de alperce.

A glória e ganância deslizando

na pena dos jograis

são remotas reminiscências de auspícios

saltando de capa em capa

na montra dos jornais.

E mesmo o astrolábio

medindo a medo o firmamento

foi inspirado quiçá

no relógio de cuco

de um pensionista grego.

Tartarugas

Para a Fatinha,

Somos  duas tartarugas antigas lentas

cruzando  a estranheza mundana dos supermercados,

dos medos, das exaltações casuais.

Somos duas tartarugas feias

perpetuando a história de um crime,

um mistério interminavelmente falado nos jornais,

duas sombras impossíveis numa noite de assombros.

Somos duas tartarugas

porque tínhamos de ser qualquer coisa de eterno

e fraco como um sábio velho

que viaja espectral sem destino certo.

A tua morte é o fim do mundo ?

Gostava que pensassem nisto.