Tempus fugit

 Uma das formas de lidar com a passagem do tempo é emular outra vez a simplicidade da infância.

Afinal tudo é simples para uma criança: a sua consciência cinge-se ao imediato.

Tenho notado que envelhecer é um regresso gradual, mas inevitável,  a esse estado pueril de existência — sem amanhã, nem ontem.

Os mais jovens também não atribuem demasiado valor ao passado, nem ao futuro, optando na maioria por viver o imediato.

Compreendo a sua escolha: a perceção exclusiva do imediato  é o maior dos festins, ainda que a ressaca se torne indigesta, ainda que o passado enquanto repositório de saber pudesse prevenir, prever e explicar muita coisa.

Anfíbio

Nem mar, nem terra

e apesar disso

ambos

frio e quente

como uma praia 

 onde o sangue

leva o sal ao mel

Sons matinais

Acordas.

Ainda está escuro.

Apenas os sons

te trazem o essencial:

a caricia da água 

caindo na mesma água;

as três primeiras notas

que tocas, em pijama, no piano.

E uma memória retorna

sonora do futuro,

como um epitáfio soletrado

até ao nascer do dia.

Poemas cinzentos para colorir

☂

Verde e cinzento

Não entendo

como se entendem as cores.

Um coisa é certa:

o outono sabe.

☁

O chapim anuncia

a chuva.

Silêncio.

Quem canta agora:

o céu ou a terra?

☂

Porque ladram os cães

dia e noite?

Temo que sejam poetas

cantando em vão.

☀

Paz outonal:

pedra que ainda pisa

os dissabores da invernia.

☁

O mar

une-se ao cinzento do céu.

As gaivotas sublinham

essas núpcias,

enquanto as ondas terminam

de encontro aos meus pés

submersos

    translúcidos

        temporais

☀

Agora sim: é outono!

Surgem-me os primeiros versos molhados

pelas gotas que caem ao florir.

⛴

Canção para embalar a morte

Castelo de areia

levado pelas ondas

que o mar cuspiu:

muralhas, primeiro 

torre e ameias,

tudo ruiu.

Castelo de areia 

vaga lembrança 

que alguém construiu,

quando era criança 

e não sabia ainda

que o tempo era um rio.

Águas de outubro

 Qualquer coisa de ouro velho e abstrato invade o ar através do lento vapor desta manhã de outubro. As gotas da chuva miudinha desfazem-se nas folhas dos arbustos mais rasteiros, tornando-as tristes e vivas como seres pensantes, quando se detêm diante de um tom magoado de luz.  Os pássaros prometem-nos que não há pressa. Entre eles nunca houve verdadeiramente. A primavera está outra vez demasiado longe do horizonte e as sementes preparam as suas camas de orvalho nas veias do húmus sobrevivente da última estação quente. O poema — omnipresente, mas impotente — escreve-se no voo curto e débil  das primeiras folhas caídas. Em cima dos lábios, cantilenas sombrias entreabrem  frestas no peito do mais distraído pastor de máquinas.

Oh as manhãs, as manhãs, as manhãs

 Oh as manhãs, as manhãs, as manhãs

são arpejos de chapins refletidos sobre os ribeiros,

camiões em trânsito trazendo e levando a claridade,

anseios ligeiros, quando os tempos são de invernia.

As manhãs conhecem-nos nus e esfomeados.

As manhãs são a esperança das noites,

ou a angústia de quem se percebe vivo outra vez.

Como louvam os pássaros as manhãs,

enquanto se agitam as estradas tão estranhas

ao mar raso e coloquial

que entra sem rumor pela praia de Algés adentro.

 Oh as manhãs, as manhãs, as manhãs

têm o sabor amargo do café

 que sentimos nos cantos da boca,

quando a fala trôpega sacode o ar ainda frio

que se esgueira pela fresta da janela. 

São um prenúncio das histórias verdadeiramente inventadas.

São o fio da navalha, limite incerto entre a paz e o metro,

o calor e a chuva inesperada, o desejo de um bolo

que não se come há anos.

 Oh as manhãs, as manhãs, as manhãs.

De onde vem a História?

 Li algures nas "Viagens da minha terra" de Almeida Garrett que se conhecêssemos as verdadeiras razões históricas todos nos riríamos dos historiadores. Depois desta afirmação, nada mais diz o autor, deixando à imaginação do leitor a verdadeira natureza da história. Por isso, podemos imaginar que a História surja de um problema individual, de um sentimento pessoal, um complexo ou uma situação mal resolvida que transvaza primeiro para uma família, depois para uma aldeia e por fim para um povo. Talvez essa pequena história se replique centenas, milhares de vezes, dando lugar a uma grande mudança civilizacional.

"O último castro antes de Roma"*  é um relato possível deste processo de mudança que vai desde a instabilidade de um individuo até ao mundo inteiro. Se angústia significa falta de esperança, acalentar que qualquer um pode fazer mudar o mundo é um sinal de confiança na humanidade.

*"O último castro antes de Roma" é a próxima produção do Teatro Passagem de Nível a estrear ainda em 2021.

 

 

A poeira

 A poeira dos mortos ergue-se aos céus,
parede traiçoeira turvando o futuro.

Grão a grão,

sobre as cabeças se condensa,

transubstanciando-se numa lama informe.

Depois caí aos pés dos que pela terra erram

num julgamento cíclico

e afinal redentor.